Jueves nocturno. Voy a sacar tabaco a la máquina. Una chica de unos 25 años llora desconsoladamente agarrada a un teléfono móvil. Teclea furiosa. Un chat desgarrador.
Regreso a mi barra y al cabo de un rato vuelvo a divisarla. Ha dejado de llorar, aunque sigue aporreando el tecladito de su Blackberry ajena a la música y a sus amigos. La pierdo de vista. Pero después, cuando ya me voy, vuelvo a verla en la calle. Mueve los pulgares a velocidad de vértigo.
– ¿Por qué no lo llamas?
Se lo digo con dulzura. Y así lo entiende ella, que me dedica una resignada sonrisa.
