España en otra final. Salgo de casa inmediatamente después de la tanda de penaltis. He pedido un taxi. Tarda más de veinte minutos en llegar…
Reproduzco la conversación que mantuve con el taxista, un chaval joven y encantador.
-Mucho lío esta noche, ¿no?
-Sí, de repente la gente se ha puesto a pedir taxis…
-Claro, hay que celebrarlo. Otra final, es increíble.
-Ah, entonces… ¿Cuántos goles ha metido España?
-Bueno, ha ganado en la tanda de penaltis…
-¿No había metido dos goles?
-Estooo… A ver: el partido acabó 0-0. La prórroga acabó 0-0. Y en la tanda España ha metido cuatro penaltis.
-Ya, ya, ya… Bueno, yo es que de fútbol no entiendo mucho.
-Ya lo veo, ya lo veo (risas indisimuladas del taxista y mías).
Después me contó que el Mundial sí que lo había vivido a tope, que había disfrutado como un niño con la victoria de España. Me dice, más en concreto, que ahí sí que se puso él a tope con el fútbol. Pero cuando entramos en materia (el gol de Iniesta en la prórroga, por ejemplo) vuelve a darme la clarísima sensación de que no sabe bien lo que es una prórroga, no está seguro de quién es Iniesta…
¿Qué importancia tiene? Ninguna, por supuesto. Es más: bendito sea.
(Pero no pude evitar bajarme del taxi pensando: «entonces, del British y de si Tiger volverá a ganar un Grande, ya ni hablamos…»).
